Половая паралимпиада

[NoPorn media]

Есть только один значимый вопрос во вселенной:
— Что вообще можно приобрести в таких-то отношениях?!
Это сверхострый вопрос.
Убыток капает и капает на темечко. Каждая секунда на счету, буквально:
— Купи-пи-пи! Что ты делаешь? Какие планы у тебя? У нас? У тебя на нас? А куда мы сегодня пойдем? А куда мы идем, как пара? Чего ты хочешь? А знаешь, чего я хочу?
*Дзинь кассового аппарата*

Будем честны, существует всего одна реальная, объективная, объектная прибыль: ТЕЛО.
А точнее дырка, отсутствие плоти, нехватка, негативность.
Дело вовсе не в сексе, как может показаться. Чистый секс-сам-по-себе иначе как убыточным предприятием назвать не получается. Стоики знали, что говорили:
— После секса всегда усталый, но если что могу поработать устами.
А в моем случае есть еще и сама Варечка, а это убыток вдвойне, втройне, в злоебучей степени.
— Мы поедем в Париж? Может, найдешь работу получше? И ты как-то слишком много времени проводишь с друзьями.
Фу, какая пошлость.

И все-таки секс… с ним все не просто.
Ебка — это центральная, смыслообразующая часть моих будней.
Вся моя жизнь вертится вокруг мусорного ведра похоти и попытки из него сбежать. Каждый божий день я готовлюсь к постельным играм как к наказанию в детстве: изворачиваюсь, юлю, откладываю на потом.
— У меня живот болит, мам, ну не надо!
Ах, любовь, ты требуешь слишком много! Столько сил, времени, нервов.
По собственной воле… час, два, три… лезешь и лезешь в ловушку оргазма, елозишь полувялой колбаской по полу, а потом ходишь пол дня как даун, выпадаешь из реальности на шесть часов от усталости и заеба — это самая настоящая работа.
Из прибыли: пустые яйца. Из затрат: кусок жизни.
— Опять пиздишь. Не сходится-то экономика!
Верно. Слава богу, от любовных утех есть хоть какая-то значимая прибыль: Варюшкино удовольствие, чужое удовлетворение.

В постели у меня все расписано, четенько, по правилам.
Семь оргазмов до и три во время ебли, иначе никак.
И ведь я сам так решил. Никто меня не просил. Варя бы не обиделась, если бы я раньше переходил к делу:
— Что ты там теребишь?! Ну! Давай же! Войди в меня наконец!
Нет-нет-нет, дорогая. 7 + 3 = 10. Раньше у меня не встанет, а позже… на позже у меня не хватает сил.
Десять! И не дай бог, я кончу раньше времени. А бывает и такое:
— Это пиздец!
— Что?! Что случилось?!
— Все… петля! Я выброшусь из окна!
— Презерватив?! Он порвался?!
— Нет… хотя…
— Что, хотя?!
— Лучше бы и порвался.
После неудачного представления я чувствую себя проигравшим боксером… обосравшимся во время боя… на Чемпионате Мира, Олимпиаде… на глазах у тысячи зрителей.
— Прости, Варюш, я плохо выступил.
“Плохо выступил” — я не шучу. Эта фраза как рекламный вирус, проклятие в голове… вертится и вертится. И осуждающий взгляд всего мира.
— Он выбил девять из десяти. Опять?!
Хотя Варя и не обращает на это внимания. Она переживает за меня, утешает.
— Что ты плачешь, миленький?
А как же мне не плакать?! Десятка! Каждый раз!
И нужно больше. Нужно каждый раз выбить больше.
Прогресс! Саморазвитие! Осознанность!
— Оттачивай мастерство, сынок!
Это моя игра, мои потрахушки с самим собой. Варя = всего лишь тело = счетчик оргазмов = Моя Борьба = Моби Дик = Эверест.

Ей не понять. Я в рабстве у собственной фантазии. Семь раз будоражу ее, раззадориваю аппетит, довожу до ручки, а она… на пике возбуждения!
Ах, Варя сходит с ума! Задыхается от экстаза. Микроинсульты оргазма ебашат в ее голове:
— А! А! А!
И когда она практически теряет сознание, вот тут-то я и вхожу… в сияющих доспехах… как Бог, долгожданное Пришествие. Раздаю три раза внутри, на расслабоне.
— Посмотрите, как он уверен в себе! А какая техника! Техника!
Трибуны ликуют. Всем ясно, что я, нахуй, воплощение золотого Эроса:
— Он прорывается с левого фланга!
— Давай, работай, сынок! Отделай ее по полной!
— Папа?! Ты пришел посмотреть! Этот удар для тебя, отец!
Включается нарезка из начала фильма. Кадры на старой пленке, как мы бежим с папой на перегонки, монтируются с моим напряженным лицом в настоящем. Пам, пам-пам, пам-пам-пам-пам… монтаж ускоряется. Мое лицо в три года, пять, семь, двадцать семь, семьдесят три… все версии меня, все линии времени схлопываются в финальном сверхкрупном плане:
— Гоооооол!
Я падаю в постель. Поворачиваюсь на спину и смотрю в потолок пустыми, слезящимися глазами. Сил больше нет. Не пошевелиться. А Варька вскакивает с постели навеселе, как ни в чем не бывало:
— Уау! Ты был сегодня на высоте, дорогой. Мне было так хорошо! Лучше и лучше с каждым разом. Хотя, казалось бы, куда уж? Так… а теперь одевайся, чего лежишь? У нас же столик забронирован через час в центре. Да мы опаздываем!
— Угу… Еще секундочку, мам.

Автор: Андрей Магдалов